Шуточные миниатюры

Новая хронология. Скоро в каждом учебнике

Рем и Роммель основали Рим. А потом злой Гитлер убил Рема, Роммеля отправил воевать в Египет, а управляющим Римом поставил Муссолини. За это Муссолини очень любил Гитлера и однажды к его приезду построил Колизей. Но Гитлер приехал очень быстро, и Колизей так и не достроили. Так он и стоит сейчас недостроенный, напоминая развалины. Роммель воевал-воевал, а потом думает: «Дай-ка я против злого Гитлера заговор устрою». Но пронюхал злой Гитлер про заговор и говорит Роммелю: «Или сам застрелишься, или повешу как того Канариса. А бабу твою Клеопатру голой по Риму проволоку, а потом тоже повешу!». Испугался Роммель и застрелился. А Клеопатра к тому времени уже с Муссолини жила. Но тут пришли добрые партизаны, убили и Гитлера, и Муссолини, и даже Клеопатру. Тела Муссолини с Клеопатрой потом повесили в Милане вниз головой, чтоб другим неповадно было, а тело Гитлера так и не нашли. Говаривают, сбежал подлюга.

Армстронг и Власов

Жил в Америке черный парень Луи Армстронг. Играл на трубе джаз, пел бархатным голосом. А однажды взял и первым полетел на Луну. А до этого по древней египетской традиции взял себе имя на Нил. А затем вернулся на Землю и родил дочку. То есть, не сам, конечно, родил, но так иногда говорят. Дочка получилась Ниловной. Вышла она замуж за простого русского парня, уехала с ним в Россию и стала самой известной в России матерью – матерью знаменитого революционера Павла Власова. После революции Власов дослужился до генерала, но неожиданно сдался и стал служить Гитлеру. Гитлера потом разбили, Власова повесили, но до этого он успел вывести кинетическое уравнение плазмы. Вот ты большой плоский телевизор смотришь? А там плазма.

Иностранец со знакомым лицом

Лечу я как-то через Амстердам – люблю я голландские авиалинии, да и столица их мне как-то сразу понравилась – так вот, возвращаюсь я как-то из Парижа через Амстердам… Мне еще тогда повезло: какая-то акция проходила, в результате цена в бизнес-классе оказалась на какие-то копейки больше, чем в эконом, и решил я себя раз в жизни побаловать. Так вот, захожу в самолет, располагаюсь. Тут сосед подходит. Увидел бы его в Махачкале, решил бы, наверное, лакец. Или даргинец. Такое типичное лицо. И, главное, знакомое. Тоже внимательно на меня смотрит. Черт его знает, почему: то ли в ответ на мой интерес, то ли я ему тоже на кого-то похожим показался. И как-то неловко произносит:
– Пол.
– Маккартни?! – вырывается у меня.
— Да, да, — отвечает он и приветливо улыбается.
Черт его знает, почему приветливо и зачем он вообще мне представился. Звезды, скорее всего, так не делают. Но бывает. Как говорится, раз в году и палка стреляет. Говорили мы, разумеется, и здесь, и далее на английском. Но я не выпендриваюсь и рассказываю сразу в переводе.
Лететь предстояло часа три. Мы познакомились, поболтали, выпили. Даже, можно сказать, нормально так выпили. Но самое главное произошло дальше: выяснилось, летел он не столько в Москву, как в Махачкалу (вот ведь совпадение!) практически инкогнито на свадьбу сына друга. Он назвал друга. Сказать, что это человек сильно известный, нельзя, но и то, что совсем неизвестный, тоже. Так что озвучивать его имя я не буду. А вот национальность, пожалуй, скажу. Даргинец. Наполовину. А на вторую – лакец.
Так вот, должны были этого самого Пола Маккартни встретить в Москве и проводить до Махачкалы. Никаких официальных встреч, концертов и тому подобного не планировалось. Просто летел на свадьбу сына друга, который его, опять-таки, просто пригласил. Черт его знает, как и где они с этим другом когда-то познакомились и подружились, но это уже совсем не мое дело.
Слетать в Махачкалу Полу показалось интересным. Вот Гиллан Ян бывал там, а он нет. А тут и повод хороший… Ну, в общем, вы меня поняли.
Прилетаем, значит, в Москву, и действительно в Шереметьево встречает его племянник отца жениха (двоюродный брат жениха, то есть, но как я сказал раньше – понятнее, потому что не в женихе дело), так вот, встречает его племянник друга Пола – тоже мой дальний знакомый. Как говорится, мир тесен. Удивился, разумеется, увидев меня с Полом, потом, слово за слово, пригласил сначала подбросить до города, потом на свадьбу двоюродного брата. Летел я не тем рейсом, а точнее в отличии от Пола совсем не летел, а ехал поездом, но на свадьбу как раз успевал, и при таком раскладе как-то и неудобно уже было не пойти.
В общем, через два дня вижу Пола на свадьбе. Как и говорил инкогнито. Ну, почти. Где-то под конец ему таки дали тост, правда, по договоренности, не назвав фамилию – просто Пол из Великобритании, но я сейчас не о том. Еще до этого тоста вышел я покурить. И тут Пол тоже выходит. Разумеется, поздоровались, он, оказывается, успел прочитать в Интернете какой-то мой рассказ. Тот, что я на английский успел перевести. В общем, тем для нового разговора оказалось множество. Тем более, далеко не все собеседники, приглашенные за почетный стол с Полом, свободно говорили по-английски, и гость явно заскучал. А может, и не в языке дело, но сейчас не о том.
Тут мне кто-то позвонил, а Полу как раз приспичило, сами понимаете, куда. В общем, разговор наш оборвался относительно резко. Мы отсалютовали друг другу… И вот тут самое интересное. Вслед за Полом пошли, по меньшей мере, двое – тот племянник, что следовал за ним буквально по пятам (ну, вы понимаете наше гостеприимство и, к сожалению, общую обстановку в наших краях начиная с девяностых), и один, скажу прямо, старик (возраста Пола), который курил одну сигарету за другой и всё к нам прислушивался. Так вот, что мне рассказал этот самый племянник чуть позже:
– Ты прикинь, цирк. Догоняет Пола дядя Магомед и без обиняков спрашивает: слушай, земляк, лицо знакомое, вспомнить не могу, но вижу – наш. А это что за иностранец с тобой болтал? Тоже рожа знакомая.
Вот так я стал «иностранцем со знакомой рожей».

* * *

Да, все в этом рассказе – сплошная выдумка, точнее мысленный эксперимент. Или сон. С Полом Маккартни я не знаком и рядом с ним через Амстердам не летел. Или летел, но где-то в параллельной Вселенной. Наверное, это всё и в самомделе случилось где-то там с каким-то другим Полом из каких-то других битлов и каким-то другим мной. Но история вышла забавная, решил рассказать. И, действительно, увидел бы Пола в Махачкале, подумал бы: наверное, какой-то лакец. Или даргинец. А вот окажись на его месте Леннон, пожалуй, решил бы, что, скорее всего, лезгин. Скажу больше, ахтынец. Ну, или докузпаринец. В любом случае, в родном городе я выгляжу бóльшим иностранцем.