Путники

Длинная дорога – проверка, диалог с Ним, с собой, освобождение, отступление. Каждый шаг вперед – открытие, восторг, изумление, нахождение себя.

Этот путь в горы был пешком. В синем небе палит солнце, кивают встречные цветочки, развлекаются бабочки, пчелы собирают нектар, растут горы… И все это принадлежит только тебе.

Когда настигает невыносимая усталость и пот, стекающий с тебя, способен затопить аул, оставшийся далеко позади, охота зареветь от бессилия. Валишься на траву, сдаешься небу, а на тебя смотрит солнце, и ты выдыхаешь: спасибо за дар видеть глазами и сердцем, за возможность слышать ответы в тишине.

Воздух здесь – коктейль из самых разных трав, он дурманит и отрезвляет. И ты идешь дальше. Чем выше в гору, тем мельче городские заботы, а ты на фоне мира – невидимая точка. Здесь все другое, все по-другому. Природа во всем её величии.

И мне вспоминаются люди, с которыми меня когда-то свели вот такие длинные дороги в горы, люди, которые стали героями моих публикаций. Люди, сделавшие, пусть и маленькие, но открытия. Хотя и не претендующие на Нобелевскую премию, а такие важные дела, за которые благодарят.

В местечке, где Андийское Койсу спешит спрятаться за гору с неизвестным названием, редкие, до безумия преданные своему делу женщины добывают… ни за что не догадаетесь. Соль! Самой молодой добытчице около 80 лет. Весь день я узнавала: ради чего от рассвета до заката бабушки проводят на соляных копях? Из раза в раз, день за днем, год за годом одно и то же. Рутинный труд. Здесь вкусно пахнет надеждой. Верят женщины, что вековое дело предков продолжит кто-то неравнодушный да помоложе. А пока свинцом нависает угроза, что останутся здесь лишь предания и случайные следы «промышленной» утвари. И счастье будет, если в учебниках о культуре и традициях Дагестана об этом появится хотя бы пара абзацев…

А была еще бабушка Патимат из села Кьорда Росо (в переводе с аварского означает «На обрыве»). Представляете, она и ее дочь Раисат были последними жителями старого села!

Жить на обрыве скалы становилось все тяжелее и тяжелее, людям пришлось покинуть свои сакли. Патимат следовать за ними отказалась. «Ни за что!» – решительно заявила она. А слово старшего – закон. Их дом был единственный на все село, где теплился огонь в очаге. Помню ее натруженные руки. Какую только работу они не выполняли! Качали ребенка в колыбели, месили тесто, трудились в поле, доили коров… У этих рук особая поэзия – поэзия жизни горской женщины, не привыкшей сидеть без дела. Во всем ее облике благородная старость, настоящая, естественная, без прикрас.

На всю жизнь запомнится мне и бабуля Паризат. Запомнится умением «выпрямлять» людей своими благими делами. Сижу лицом к закату и слушаю, как бабушка Паризат читает Коран на балконе мутно-синего скромного дома, крышу которого они дважды стелили с мужем.

Она не просто читает Священное писание, она живет по нему. Все свои сбережения, накопленные тяжелым трудом крестьянки, бабуля отдала на строительство дорог в родном селении. И каждый месяц большую часть пенсии она тратит на благотворительность. Многие годы сельчане даже не знали, за чей счет ведется ремонт. А когда узнали, тоже стали скидываться. С тех пор и появился железный ящик на стене недалеко от годекана с надписью: «Деньги на строительство дороги».

А дорогу, ведущую меня, проторили не пешком. Это сделали на своих УАЗиках местные жители, чьи стада пасутся в этих краях. И так было долгие годы, сюда стали съезжаться со всей республики и не только. В дождливую погоду дорогу размывало, водители искали другой путь, давя траву, вредя природе. Местные жители закрыли въезд для автомобилистов, и теперь все проходят пешком. И мы на этом пути путники…

Чаще смотрим под ноги, чтобы не споткнуться, и почти никогда по сторонам. Не замечаем, какую красоту упускаем из виду. Ее не описать словами, не передать красками на холстах, не запечатлеть фотоаппаратом.

И снова привал. И снова работают пчелки, танцуют бабочки, где-то там мычат коровы, трава зеленая-зеленая, желтые, красные, сиреневые, голубые цветы, нарисовались зефирные облака, летают орлы, а может и не орлы вовсе, а грифы, и горы… Кругом горы – теплые, холодные, серые, зеленые и другие, похожие на слоеное тесто. И мысли вслух, и этот воздух, который можно есть ложками, и ощущение абсолютного покоя, превращающегося в безмерное счастье.