«Я тебя спрашивал?»

Я как можно быстрее иду по нему, прижимая к груди свою маленькую дочь. Ночь эта прошла в детской больнице на Котрова, куда нас привезла «Скорая помощь». Малышка после ночного испытания, измученная уколами и процедурами, спит глубоким спокойным сном. В суматохе и в тревоге я вышла из дома без теплой одежды для себя, для ребенка. А осторожная нянечка больницы не решилась поверить моим клятвенным заверениям о возврате и не дала мне завернуть ребенка в видавшее виды больничное одеяльце. И вот я спешу домой. Врачи сбили температуру и после надлежащих процедур отпустили нас, чтобы мы там «не подцепили» еще какую-нибудь заразу.

Я стараюсь как можно плотнее прижать спящую малышку к груди, обхватить ее как можно плотнее руками. Пытаюсь подтянуть к ней полы своего халатика и спешу, спешу добежать до дома – в тепло, в уют, в покой. Когда дохожу до гостиницы «Ленинград» с 26 Бакинских комиссаров, неожиданно для меня появляется автобус 2 маршрута. Люди моего возраста помнят их, так называемая «гармошка» с двойными салонами (интересно, а куда они потом подевались, автобусы всех маршрутов Махачкалы?). У меня нет никаких видов на него. Мне в другую сторону. Автобусам еще не пора ездить. Но эта громадина вдруг останавливается около меня, дверь впереди открывается. «Заходи!» — говорит водитель. Я в растерянности столбенею. «Да заходи же! Куда тебе?» Лепечу, что я не по его маршруту. «А я тебя спрашиваю? Садись, отвезу куда надо». Сажусь. Пытаюсь объяснить, что со мной случилось. «Знаете, у меня с собой нет денег». «А я у тебя просил?». «Нет». «Вот и молчи. Лучше покажи дорогу». И вот мы едем единственными пассажирами огромного автобуса. Доехали до площади. (Помните, тогда еще ездили по площади автобусы нескольких маршрутов. И там же была их остановка, напротив арки). Я почти доехала. «Можете остановить, — говорю. — Я живу рядом, на Даниялова, 4. Я пройду». «Сиди. Я довезу вас», — говорит он. И эта махина огибает мединститут и останавливается. «Если тебе еще идти, скажи. Я довезу тебя куда надо. Не стесняйся», — говорит водитель.

— Нет, правда, я приехала. Огромное спасибо, – и добавляю, вероятно, наиглупейшее: — Вы лакец?

— Нет. А что, это что-то меняет? Я аварец. Береги дочь. Счастливо вам.

Я вышла. Он уехал. Я посмотрела вслед, и неуклюжий громоздкий автобус показался мне небесной колесницей, уходящей в сказочную страну. Спасибо тебе, хоть и запоздалое, дорогой аварец, у которого я не догадалась спросить даже имени. Я о твоем великодушном  поступке не забыла. И рада возможности поблагодарить тебя хотя бы сегодня.

Качар Гусейнаева