И музыка с душой соприкоснётся…

* * *

Дождливая холодная весна
Тебе приснится, и проснёшься ты,
На белый свет посмотришь из окна,
Как из-под мутной дождевой воды,
Той, что вчера бурлила и текла
И по твоей душе, как по земле…
Душа твоя отвыкла от тепла,
Привыкнув к стуже и промозглой мгле.
Но дождь прошёл, и наступило лето,
И где была вода – там луг цветёт.
В зелёных волнах, в тишине рассветной
К деревне церковь белая плывёт…
И ты проснулся, и глядишь с хитринкой
Куда-то вдаль, где солнце, как окно,
Где леса шнур, как в небеса тропинка,
И лён, как синеватое вино,
Что ангелами пролито давно…

Людмиле

Ты училась в Литинституте
И любила гулять под дождём,
И всё знала ты, что с нами будет,
Даже это – когда мы умрём.

И была ты красивой, как рифма
В том сонете, что я сочинил.
А сонет был о море и рифах,
Где в тумане на лодке я плыл,

Плыл к тебе, одинокой, как остров,
О котором никто тут не знал.
И была грусть-печаль моя острой,
Словно стёкла, что я разбивал

В тех домах, где смеялись люди
Над гуляющими под дождём,
И над теми, кто знает, что будет,
Если мы от разлуки умрём…

Ты была, и ты есть, и ты будешь
Самой близкою и дорогой…
И учиться в Литинституте
Будет кто-то, печальный, другой…

* * *

Загустеет туман, и закончится лето,
Вниз сорвётся звезда, словно смерть с пистолета,
И растает в тумане, как будто в воде,
И её ты уже не отыщешь нигде.
И ты будешь смотреть в этот белый туман
И что там разглядишь – будет просто обман,
О котором не будешь ни ведать, ни знать,
И не будет кому тут о нём рассказать,
Ибо лето закончится, осень придёт,
И листва золотая с ветвей опадёт,
Чтобы долго в пыли придорожной лежать…

* * *

Ночью нынешней осень настала.
С пожелтевшей земли, как с вокзала,
В небеса паутиной душа
Полетела от тёплого лета…
Ну а лето запряталось где-то,
Почерневшей листвою шурша.
Лето кануло в дальние дали…
Звёзды жёлтыми листьями стали,
И под ними я, как под берёзой,
Одинокий, стою в тишине,
А на травах дождинки, как слёзы…
И невольно подумалось мне,
Что природа от лета устала…

Ночью нынешней осень настала…

* * *

Мамин портрет у меня на стене.
Мама с него улыбается мне…
Мама словечка не скажет, но я
Знаю, что думает мама моя.
Думает мама, затем и молчит,
И понимает, что поздно учить
Сына седого, что пишет ночами,
Черкает днём, пропадает в печали.
Но пропадать просто времени нет.
Рядом повешу отцовский портрет,
Пусть они вместе в ночной тишине
Верят в меня, улыбаются мне…

Баллада Константина Тышкевича

В челноке, как Ной, по Вилии плывёшь,
Собирая Беларусь, чтоб не пропала
Беларусь в пыли или в полынь-траве,
А была, как Храм, где б каждый день звучало,
Как молитва, как земли первооснова,
Белорусское родное наше слово,
Что не даст исчезнуть нам с родимых нив,
Для которых были созданы мы Богом.

В Беларусь из Беларуси ты плывёшь сквозь дни,
Где река как та небесная дорога,
И по ней не каждый Ноем поплывёт,
Ведь не каждый из живущих понимает,
Для чего он нынче на земле живёт…

Птица вещая над капищем взлетает,
Как душа, что не нашла себе покоя,
Ведь не всё в Отчизне так, как быть должно,
Хоть и всходит солнце, светит над землёю
И в полях окрестных наливается зерно.
Только белорусам воли не хватает,
Всюду власть чужая: в доме, во дворе…
Ты плывёшь, а волны тихо напевают
О заре,
Далёкой, нашей, словно кровь,
Но с неё начнётся Беларусь, и к людям
Мыслями своими ты вернёшься вновь.
И тебе
Забвения не будет…

Перевод с белорусского Геннадия Авласенко